Deux lèvres de carmin, au frais matin d'hiver,
Coulent leur encre vive au creux des nues fumeuses.
La botte un peu crispée sur le pavé en pierre,
Elle ourle à pas menus les vapeurs écumeuses.
Passy s'éveille, en un bouquet de roses mauves
Au coeur de crème et de giroflées capiteuses,
Des fruits d'ambre se prélassent sous les alcôves
Infusant de clarté la croisée nébuleuse.
Parfum de beurre fondu, elle ouvre la boutique,
Noue son tablier blanc, contrefait un sourire,
Son regard se craquelle en une mosaïque
De petits pains brûlés par de cuisants désirs.
Partir. Loin. Quitter Paris, ossature de fer
Débâcle d'artères viciant le ventre mou de
Paris, quitter, toi, pardi ! Toi et la cafetière
Qui fuit, et flaner dans un camaïeu de bleu.